Есть в мире скорбные сердца, Что плачут, плачут без конца; Как мрамор плит в лучах луны, Они бледны. Есть в мире много скорбных спин, Согбенных под ярмом годин, Как кровли нищенских домов У берегов. Есть в мире много скорбных рук, Иссохших от вседневных мук, Как листья желтые у ног В пыли дорог. Есть в мире много скорбных глаз, Глядящих с робостью на нас, Как овцы в час грозы ночной Глядят с тоской. Да, много скорбных есть людей, Усталых в кротости своей, Что, сгорблены, бегут вдали По всем путям большой земли. |